Les poèmes du Champ secret

Rien ne s'oppose à la nuit.

Sous la nuit

Contrariante aurore

qui effractione la nuit

ta subtile venue

n'efface pas l'ennui,

la douleur alentie

l'éternel regret

de tous ces someilleux

qui déplissent leurs paupières.

Ni la fumée du thé

ni le soleil revenant

ni les aiguilles vivantes

de l'horloge sans patience,

rien,

aucune touche lumieuse

n'assombrira la poésie

qui se forme sans contours

sans rythme et sans césure

derrières des volets clos.

© Mathilda

Historiette

Je peux finir le chapitre ?

Je voudrais tant savoir

D’Artagnan, Milady

Et le secret d’Athos

Encore une page s’il te plaît

Rien qu’une ligne et j’éteins

Pourquoi devrait-il quitter

Cette histoire plus vraie que la vraie

D’amis plus sûrs que les siens

D’une vie plus claire que la vie

Sous l’abri frêle des draps

Lampe de poche à la main

L’enfant résiste, les yeux las

Il faudra bien plonger pourtant

Froid peur noir je ne sais pas

Les monstres de la nuit l’attendent

Un jour, longtemps après

Quand tout sera fini

Ou presque

Le souffle court

Il suppliera toujours

Un moment s’il vous plaît

Rien qu’une heure

Pourquoi doit-il quitter

Les amis changeants qui enchantent sa vie

Sa vie si claire en cet instant

Et l’histoire bigarrée qui s’est par lui écrite

Si vraie, trop vite

S’il vous plaît

Encore un paragraphe

Rien qu’un mot un regard

Une bouffée

Une seconde

© Alice Calder

Ne fais pas la tête

Sans queue ni…

on l’a toute
on l’a bonne
on l’a bien faite
ou sans cervelle
de linotte

on jure dessus
on l’a forte
on l’a dure
on lui sert du Turc
on la prend
on se la prend
on la perd

on se la monte
on l’a haute
on la baisse
on la fait tourner
on l’a ailleurs
dans les nuages ou dans la lune

on la casse
on se la creuse
on la tabasse
on la tranche
on l’explose
elle implose

on ne sait plus où en donner
on se la tape contre les murs
on se la jette la première
on se la fait au carré
on se la donne à couper
on la fait de six pieds de long

on y cherche des poux
on y met du plomb
elle est mise à prix
on se la paye

on est tombé dessus
on y a mal
on l’a défaite
on la fait

on la fait

© Philippe Gérard

Colchiques

Colchiqué

Je te croyais
féminine
assassine
colchidienne

Tu es du masculin
tu n’es que tue-chien
faux safran sans saveur
venimeuse en veilleuse
empoisonneur automnal

© Philippe Gérard

Tu sais où j'ai été

Toi et moi

Tu me regardes sans me voir

Tu souris

Un sourire qui n’ose

Une frange haut perchée

Agrandit tes yeux sombres

Tu portes ce pull à damiers

Que je t’ai déjà vu

Il te va bien.

C’est étrange

Tu sais tout de moi

Où j’ai été ce que j’ai fait

Mes déceptions mes espoirs

Mais moi que sais-je de toi ?

Je connais ton nom

Je devine ton âge

Mais que sais-je en vérité

De tes pensées de tes émois

De ton histoire

Quelques bribes

Tout au plus.

J’aimerais que tu me racontes

Tant d’incertitudes sont restées !

Tu regardes l’objectif

Un regard qui n’ose

Tu dois avoir cinq ans

Tu sais tout de moi

Mais moi

Que sais-je de toi

De toi qui es moi ?

© Camille Pioz

La chair des pommes sures.

Le jardin

Nous étions hauts comme trois pommes

de ces petits poings de l’automne

ramassés dans l’allée

du jardin de ta tante

tu me les vendis trois cailloux

et un baiser

ô le parfum de tes joues

le goût des pommes cabossées

et des cailloux

j’en avalai un je crois

mais rien n’importait

que tes yeux

de ciel sur la terre

© Alan Bathurst 2012

Miroir d'automne

Impossible
De se déshabiller
De ce visage
Qu'on ne voit pas

Moi je mords dans mes joues
Je voudrais trouver
Dans l'ombre de mes rêves
Un visage de pomme
Dans la lumière d'automne

Loin du boisseau
Loin du couteau

© Christiane Loubier

Tu devrais mettre une petite laine

Impénétrante chaleur

Tu as froid dans toi.

Intérieur figé par les doutes,

Congelé par les peurs.

Tes larmes sont de glace.

Les rayons du soleil se réfléchissent sur ta peau de lune.

Les chaleureuses couleurs de l'automne n'atteignent pas non plus ton coeur.

Tu devrais mettre une petite laine

Sur tes maux.

© Clédo

J'ai transformé le vieux doute ...

J'ai troué la voile

L’éclair
Je l’ai désiré plus que le vent
Mais dans tes yeux
L’iris sombre du doute

À l’aube du silence
Pour que rien ne dure
J’ai troué la voile
J’ai volé de nuit
Comme si j’étais l’oiseau voilier
Qui revient par le chas du temps

© Christiane Loubier

Et puis nous vieillirons

Les feuilles

Vieillies sous le soleil

Assoiffées, sevrées de sève

Racornies en menus craquements

Bientôt le vent nous emportera

Une à une, discrètement

Ou en paquets tourbillonnants

Dans le grand strip-tease automnal

Miette particule poussière

Retour à terre

Fondu au noir

Pourtant je me rappelle si vif

L’éclat de notre éclosion

Nervures en flèche vers le ciel

Je me rappelle aussi

A l’abri de notre épais nuage vert

Où le vent s’étouffait, où le soleil s’amollissait

Tant d’amoureux frémissants

Tant de siestes paisibles

Et de paroles amies par les longs soirs d’été

Feuille parmi tant d’autres

Je lorgne vers les signes

Que la vie trace en nous

Mais de ride en ride

Le parchemin s’encre d’inconnu

C’est tout

© Alice Calder

Urgence

Vieillir s’apprend

ça prend du temps

Hâtons-nous d’apprendre

à prendre le temps

d’apprendre

© Alan Bathurst 2012

Lavez votre cerveau

Effacement

Rien n’efface une ombre

qu’une ombre plus grande

J’en sais une immense

qui peuple mes jours

d’images volées

à mes souvenirs

plus claires pourtant

qu’un premier été

qui peuple mes nuits

d’ombres de ces ombres

plus claires encore

De quelle clarté

luira l’autre nuit

après celle-ci

© Alan Bathurst 2012

Aucun bruit ne l'a révélé

La liberté du silence (investigation, vague et gravide)

La roue s'incruste, dentelée,
le long du sillon des veines.
Aucun écho n'a su parler.
Aucune rumeur n'a pu dire
où et qui,
comment s'est envolée, évaporée, enfuie
la trace du limon ou d'entrailles vidées.
Pas d'empreinte sur les rochers gris.
Pas de doigt pour marquer.
Pas de cris ni de chuchotements.
S'instaure ce silence à creuser.
Pas de bruit.
Je me tais.

© Tsveta

10 septembre 2012

Rien ne révèle ce que je pense. Ni la surface aveugle de l’écran, ni le cliquetis obsédant des touches du clavier. Encore moins. Je pense entre les lignes comme vous ne soupçonnez pas, vous, autant que vous êtes à lire mes façons, à sonder mes humeurs, à donner la leçon. Sous un toit loin d’ici, dans une ville que je ne connais pas encore… une fenêtre ouverte.

Rien ne révèle ce que je suis. Ni l’encre sympathique de mon entrain, ni le verbe acéré de ma mauvaise foi. Encore moins. Je suis sur des lisières qu’ils ne fréquentent pas, eux, autant qu’ils sont à tenir le cordeau, à longer la rigole, à flatter les corbeaux. Au creux d’un chemin creux que je ne connais pas encore, dans une trouée du feuillage… un reflet soudain.

Rien ne révèle où je vais. Ni l’air que je déplace, ni la trace fuyante surlignée par le curseur de la machine. Encore moins. Je vais au plaisir du hasard comme nous le faisons tous, nous, autant que nous sommes à brûler les deux bouts, à flairer les occases, à survivre debout. Au bord de la falaise du ciel que je ne connais pas encore… une étoile hésite.

© Jean Pauly

La chanson foraine

Récit

Qu’étions-nous ?
Des enfants des écoliers
Ceux de la communale
Elevés près du sol
En octobre, nous courions les labours
Rabattre les perdrix
L’été nous levions des lapins
Devant les moissonneurs
Toute saison était bonne
Pour s’en aller guéer

Je me souviens j’avais dix ans
Un seize février.
Ils sont venus
Deux filles minuscules
Un garçon long presque comme le maître

Il les a fait s’asseoir tout au fond de la classe
Il a ouvert la fenêtre
Je me souviens il faisait froid
Il a commencé une leçon sur le mot
- Propre, la propreté
Il a arraché des feuilles sur un cahier
Pour leur donner. Je l'entends:
- Pas de crayon, qu’allons-nous faire ?
Propre et propreté

A la récréation, il nous a dit d’ouvrir
En grand
D’ouvrir en grand, d'aérer, bien aérer
- A cause des odeurs
Je me souviens, il faisait froid
Sous le préau tous trois
Puis près de la fenêtre ouverte
Ils sont restés la matinée

L’après-midi, ils n’étaient plus là.

Le soir, ils dansèrent sur la place
Lui, faisait des gymnastiques
Ses sœurs, de petites révérences
Je me souviens, j’avais dix ans
Nous étions des enfants, des écoliers
Le père chantait.

Je me souviens de leurs silhouettes
Leur mère tendait la main
De ceux qui n’osent pas rentrer
De ceux qui regardent par terre
De ceux qui roulent le chapeau

Je me souviens l’ennui
Je me souviens la honte
Et de ce maître remplaçant
Qui n’a jamais rien réparé
Qui n’a jamais rien remplacé.

© jpr 08 septembre 2012

Il n'est d'honnête que le bonheur.

Sans titre (Bonheur/Mot bizarre)

Bonheur
mot bizarre
qui n’a pas d’adjectif, ou si peu

Beau mot
pour les âmes dallées
qui ne connaissent la terre battue

Mot calme
écrit au mur
de la félicité

Mot qui sonne
balnéaire
arme honnie
bouche bée-attitude

Au bonheur je préfère
l’incendie à éteindre
mais toujours couvant
mon cœur tempétueux à calmer
mais toujours soufflant
mon désir maladroit
mais toujours ardent

© Philippe Gérard

Oh, Maumariée. Quand ils t'ont trouvée.

Noces de crépon

Leurs larmes sur vous, Maumariées,

Comme puits asséché

Les moissons s’épuisent

En graines captives

Mouchoirs de coton

Mouchoirs de cuir

Mouchoirs de plomb.

© Camille Pioz

Ils sont ailleurs, bien plus loin que la nuit

Le ciel s’enténèbre
Au loin – plus loin que la nuit
Il y a l’entêtement de l’oiseau

Tournant blessé
Haut – très haut
Muet au-dessus du silence

L’absence est un ciel
L’adieu à l’infini
Le bout de la nuit est ici

Dans les murs
De la chambre verte
Où naissent les matins

© Christiane Loubier

Comme l'espérance est violente

Comme se creuse le vent

Comme j'espérais loin
et comme se creuse le temps
de se retourner
Plaf
Plaf
Par terre la violence
Par terre ou en dessous
Sous des raisins verts ou sous l'eau gribouillée
Des flaques
Plaf
Des flaques de violence tremblent sous mes pieds
Et la tête levée
Les yeux loin de la nuque
percent l'espérance
J'avançais
Oui j'avançais comme se creuse le vent

© Tsveta

Je veux voir.

Tu sais donc voir vraiment ?
Dans la pierre tu sais trouver l’eau et la lumière ?
Au chemin blanc de soleil,
l’ombre et la paix ?
Tu veux voir ?
Tourne ton regard
Vers le visage de l’ombre

Tu brises la pierre
Pour y chercher de l’eau
Tu blesses tes mains aux cailloux
pour une seule étincelle
Tu creuses le chemin
Il est semé de tombes

Tu craches dans l’eau boueuse devant les assoiffés
L’aveugle te montre la direction, il te faut une boussole
Et tu veux voir ?

Tu crois reconnaître Dieu, de dos
Et tu portes la main à son épaule
Tu veux voir, car tu veux espérer
Sais-tu que l’espérance est douce ?

Elle est douce. L’homme apprend à bercer
la femme qui attend un enfant
La femme s’abandonne au rêve de l’enfant
Ecoute, il chante doucement
Ecoute, elle chante doucement
Elle est douce comme chaque minute aujourd’hui
Douce comme ta dernière minute

Si tu sais l’entendre.

© JPR

Porté par une petite fille

Césure

Elle reste sur le quai
Le train part, sans fenêtre
sans cris, sans aurevoirs.
Elle reste sur le quai
Les enfants accrochés
à son costume trop noir
la portent de toutes leurs forces.
Elle reste sur le quai
et seuls ces petits-là
voient par dessous le voile
et seuls ces petits-là
n'ont pas pitié du noir.
Elle reste sur le quai
Le train part,
et l'injustice éternelle
se cicatrise doucement
à coups de feutres anodins
de caprices
d'objets cassés.
Elle reste sur le quai
Rien ne l'emporte,
rien ne la transporte
et pourtant elle accepte
d'être pétrie à vie
par les mains pleines d'amour
de subtiles magiciennes,
qui reconstruisent le sort
du haut de leur enfance.

© Mathilda

Ton courrier n'est jamais arrivé

S'il vient quelque nuage

Tu avais dit, dès la fin du printemps

Et moi, s’il vient quelque nuage

Tu avais ajouté… ce sera un dimanche

Et moi, quand les prés refleurissent

Tu avais hésité... quand viendra le regain

Et moi, juste avant les moissons

Tu avais chuchoté… un soir après la classe

Et moi, les nouvelles sont bonnes

Tu n’avais rien répondu

J’avais tendu mes lèvres

Tu avais proposé de partir en avance

J’avais attendu devant notre chemin

Tu avais roulé doucement dans le soleil

Je m’étais serrée contre toi

Tu avais laissé le vélo dans la cour de l’hôtel

J’étais montée en te tenant la main

Tu avais voulu parler encore

Tu avais la tête sur mon corsage

Nous avions compté à l’hôtel les minutes qui séparent

Les minutes qui approchent du départ

La foule osait... dès la fin du printemps

Et moi, s’il vient quelque nuage

La foule pensait…quand viendra le regain

Et moi, quand les prés…

La foule, les nouvelles sont bonnes

Un homme, en passant… Juste avant les moissons !

Moi sur le quai

Toi sur le marchepied, nous ne répondions rien

Le train partait, c’était prévu, on a ouvert nos mains

Tu m’as écrit, dès la fin de l’été

Et moi, aussitôt, j’ai répondu, sous un nuage

J’ai répondu, aussitôt, un soir

Après la classe

Puis les nuages gris, puis les nuages noirs

Puis les nuages encore

Et les nuages. Les nuages.

© JPR 15 juillet 2012

Feu ton silence

Une lettre improbable
Le silence tombe en moi
Comme la pierre d'un noyé

Pour ne pas t’écrire l’absence
J’ai laissé passer novembre
Puis décembre
J’ai vu les chatons gris
Le chemin dans l’arbre
Pour les fourmis

J’ai gardé ma main dans la nuit

Neiges après neiges
Avec écorce et alphabet
J’ai fabriqué des volets
Pour ouvrir – Pour fermer
Cœur et paupières

Aujourd’hui dans l’amélanchier blanc
Palpite l’oiseau du vent
Ton silence j’y mets le feu
Je t’écris de mai
Dans le bruit des fleurs
Je t’écris de mai
Sur du papier glacé.

© Christiane Loubier

Ce sera mieux demain

Poème en x

Equation. Plus ou moins l'infini.

Plutôt plus que moins.

Vital chiffrage

D'un monde trop connu.

Equation. Sans y penser,

"J'écris par soustraction"

A-t-il dit.

Infinitésimale

solution à rien du tout.

Equation. Promesse

d'un inconnu,

D'un croisé mystérieux

Qui survivrait à toutes les embûches

signalétiques de l'équation.

Equation. Certitude de ne jamais

être découvert. Il reste un x alors je peux dormir tranquille.

Tout n'est pas su, tout reste à savoir.

Equation : phrase d'un autre langage

à ne jamais résoudre,

sous peine de s'endormir

sans espoir d'un demain.

© Mathilda

Souvent la musique me prend comme une mer

Fusions

Souvent la musique m’emporte

Frisson de sel, bâbord amures

Le coeur se gonfle sous le vent

Et comme la mer me dénoue

La musique me dit nous

Si tu chantes pour nous

Les gens taiseux aux yeux écarquillés

Tu donnes et tu reçois un baiser liquide

Tu bois la tasse, la mer t’avale

Et tu te vomis toi-même, ébloui de lumière

Noyé des eaux profondes remonté au grand jour

Si tu chantes avec nous,

Harmonie de la houle au petit matin calme

Tu te fonds dans le choeur, étreinte verte

Velours suave, infini et puissant ressac

Où se diluent ta voix, ton histoire

Ensemble

Certains entonnent des hymnes vengeurs

Ils tendent leur bras droit, rigide vers le chef

Mille nageurs-machines prêts à fracasser

Sur les brisants tous ceux qui les gênent

Quand il ressemble au cri des loups

Le chant de la mer me glace

© Alice Calder

Un oeil sur le fleuve

Je suis né ici

J’en suis sûr
La première fois que j’ai ouvert les yeux
c’était pour regarder le fleuve
réveillé par la sirène d’un quelconque
cargo passant sous la fenêtre

À ma gauche en amont la raffinerie de sucre
À ma droite la centrale électrique au fuel
Face à moi la gare de Chantenay et derrière
l’usine de produits chimiques
Un cocktail mortel pour la vie
De quoi ne plus jamais ouvrir les yeux

Aujourd’hui plus de raffinerie
plus de centrale ni d’usine
la gare encore et la maison où je suis né
dessous, presque, l’avant-dernier pont sur le fleuve

C’est pourquoi
à jamais sans doute
j’ai l’âme estuaire
le spleen postindustriel
le marais dans le cœur
et la nostalgie du fleuve remontant vers sa
source

© Philippe Gérard

Il ne suffit pas de changer d'adresse

Inaltérable

Tu peux tout changer.

La couleur de tes volets

Les chiffres au-dessus de ta porte

Le nom sur la boîte aux lettres

Cela ne suffira pas.

Tu peux tout emporter.

Les couplets de notre histoire

Les photos dans leurs vitrines

Et nos murmures sous cellophane

Pour t’envoler trois rues plus loin

Cela ne suffira pas.

Tu peux toujours si cela t’amuse

Partir pour les îles inexplorées

Voir l’eau tomber à contresens

Faire l’acrobate la tête en bas

Cela ne suffira pas

A t’éloigner de moi.

Tu peux aussi si cela te chante

Te prendre pour l’un de ces bateaux

Ballottés par les horizons facétieux

Et qui ne retrouvent pas le nord.

Je n’ai pas besoin de faire un pas

Ni de bouger le petit doigt

Pour que tu sois avec moi.

Où que tu sois.

J’ai ton sourire

Au détour de mes chemins.

J’ai ton sourire

Pour chaque ombre de la nuit.

Sais-tu que la musique que je fredonne

C’est la chanson de ta voix ?

Que tous les pores de ma peau

Ont le souvenir de ton corps ?

Et tu peux même si tout se gâte

Te murer au plus profond de l’enfer.

Cette éternité n’a pas d’importance.

Je saurai bien t’y retrouver.

Et les murs, les murs, les murs

Les plis

Soigneusement, deux femmes sous le soleil, replient le temps

Deux femmes massacrées sur les bords de la Glane

Replient le temps

Chaque pli, chaque pile, chaque enfant, chaque passant

Chaque pas sur la ligne du tram à Oradour

Replie le temps

Un oiseau posé dans les ruines, un volet au vent

Ferment le ban

Les doigts des murs dressés vers le ciel

Les maisons une à une crevées de haine

Les maisons exorbitées attendent

Sur la place d’Oradour où le vide prend source

Les rires, les jeux, le pas des hommes, les autos

S’arrêtent

Sur la place où rien ne s’entend, j’écoute la vie

J’écoute l’effroi

Tour à tour surgissent les jeux, les cris, les rires, les flammes,

Les loups, les coups de feux, la cour d’une école, le pas des hommes

Les innocents

Soigneusement, deux femmes sous le soleil, replient le temps

Les draps tachés, les draps brûlés, les draps souillés de haine

Derrière les murs d’Oradour

Deux femmes massacrées, deux femmes seules replient le temps

Et bercent leur enfant

Toujours elles recommencent, toujours elles plient

Rien ne s’oublie

Derrière les murs d’Oradour

Au loin, qui se rapprochent

De Hongrie, de Serbie, dans les berceaux du monde

J’entends claquer les bottes

J’entends roter la haine

Plus elle se renforce, plus elle crie

Hier soir au journal, mécanique et scandée

La voix répète : Autre, haine, Autre, haine

Le journaliste tente : « vous l’avez-déjà dit »

Mais elle bégaie son histoire

Sans s’occuper du bonhomme

Comme toujours

Toujours la même

Passant, souviens-toi

Tandis qu'elle vocifère.

En cette fin d'été

28 mai 2012

Dans l’église, la chaise qu’on déplace fait un boucan d’enfer et résonne encore dans mon crâne de vieux. Il manque une dent à mon sourire. Je vais vers mon âge. Des pissenlits poussent dans le bac à sable. Ça ne jointe plus entre les jours et les nuits. Les jeunesses gambadent en contrebas, je les rêve toutes pour n’en avoir aucune. Toutes pour n’en avoir aucune.

Les guêpes de cette fin d’été cognent contre les vitres. Sèm vièlhs disait mon père en reprenant son souffle sur la chaise de l’hôpital. Il parlait par delà, pour nous tous, ses aïeux, sa descendance, dans la pente du temps. Sèm vièlhs. Le soleil donne encore ce qu’il peut. Je me récite alors toutes ses dernières paroles pour n’en tenir aucune. Toutes pour n’en tenir aucune.

Lentement, la cuillère tourne dans la tasse et soulève des nuages de café. La veille, j’ai sorti le beurre du frigidaire pour qu’il se fasse à la mollesse, celle des nuits de veille, des robes de chambre, des herbes lasses, des escargots dans la salade et des brumes de septembre. Je déchire toutes les feuilles du calendrier pour n’en garder aucune. Toutes pour n’en garder aucune.

Histoire d'amour à jamais

A jamais plus

Je me réveille avec un cri

Ce n’est pas un rêve

Je suis où tu n’es plus

Une détonation en mer

Non – un bruit comme le tonnerre

Lorsqu’il tombe en pierre

Tu ne désirais pas l’été

Tu n’aimais que la nuit

Les fleurs d’orage

Les cordes de pluie

Ta nuit aimée est si lente

Trop courte pour l’absence

Je l’ai poussée dans le fond du jour

La mort a sa lumière – disais-tu

J’invoque un soleil

Pour assécher mes yeux

Le temps est fidèle

Il demeure

Tu es là

Tes bras – ta croix

Et le foin

Pour toujours – À jamais plus

L’éternel été fait reculer l’ombre

Raconte un peu de ta lumière

Coulant dans ma nuit

Où se calme le temps

D'amour à jamais

On m’a crevé les yeux depuis je vole par cœur

embobiné

par la roue qui tourne au ciel

on m’a crevé les yeux depuis je vole de mon propre chant

d’amour flottant d’amour crinière

une résille de pleurs sous mon front reprisé

histoire à jamais

Fuir là-haut fuir depuis je vole à temps plein

histoire d’amour à jamais

la roue qui tourne au ciel me prend à la gorge

me piège m’engoule

Oh mon petit

les mains m’en tombent

d’amour à jamais

Fuir éperdu dans l’amnésie

cramponné au plus intime nuage

me fondre au mica

du giron céleste

histoire à jamais d’amour

abîmé en mer à jamais

On m’a crevé les yeux je te vois mieux ainsi

Posté par Jean-Paul Raffel à 00:58 - Commentaires […] - Permalien [#]

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